Вечер опускается на город. Люди спешат с работы домой. На площади очередной митинг. А ты сидишь дома в полном одиночестве. Пишешь очередную главу, но нет, не выходит и строки написать. Бокал вина пустеет в вновь, а мысли все туманней и туманней. За окном уже темнеет и не видно клавиш. А ты питается выжать из себя все новый строки. И снова бокал наполняя, опустошаешь. Но новых строк все нет и нет. И музыка уже не в помощь. Опиум лишь он заглушит пустоту, бушевавшую внутри тебя. Поедавшую тебя изнутри.

@темы: вечер, одиночество, писательское